Я тоже был в том самолете

ҚЎЧҚОР НОРҚОБИЛ ҲИКОЯЛАРИ МОСКВАДА

Москвадаги "Камертон" журналида таниқли адибимиз Қўчқор Норқобилнинг "Самолётда мен ҳам бор эдим" ("Я тоже был в том самалёте") ва "Булар барибир ўқишмайди" ("Эти читать не будут") деб номланган икки ҳикояси, Россия Ёзувчилар уюшмаси нашри "Российский колокол" журналида "Актёрнинг муҳаббати" ("Любовь актёра"), "Булар барибир ўқишмайди" номли ҳикоялари чоп этилди.

Ношир ва адиба Юнона Румянцованинг ёзишича, журналнинг ушбу 2023 йилнинг сўнгги 5-6 сонида Россияда эълон қилинган йилнинг сара асарлари жамланган. Ушбу ҳикоялар ўтган йили "Москванинг олтин қалами" мукофотига сазовор бўлган эди.

Таржимон - ЎзА ходимаси - Нигора Юсупова.

Адибимизни табриклаймиз!

Кучкар НАРКАБИЛ

Я ТОЖЕ БЫЛ В ТОМ САМОЛЕТЕ

Вы слышали про Чумикан?

А я его видел.

Он находится у черта на куличках. На Дальнем Востоке. Расположен над рекой Уда, на берегу Охотского моря, в 850 км от Хабаровского края.

Я там находился месяц. Может быть, спросите, зачем? Неужели тебе нужно было ехать в такую даль? Что ты там потерял?

Мои похождения в Чумикане – отдельная история. Тема для другого рассказа.

А сейчас хочу написать о другом событии. Даже сейчас, когда вспоминаю, становится не по себе.

Вообщем, я собирался обратно. Тридцать дней пролетели незаметно. Стал прощаться с единственной гостиницей в селе, которая могла вместить всего-то 6 человек, с деревянными избами, рекой, морем, лесом. До аэропорта всего 4 км.

Когда проходил мимо маленькой сельской аптеки, издалека кажущейся изящной коробочкой, увидел женщину, которая держала за ручку маленькую хромую девочку. С минуту она меня разглядывала, а потом села на скамейку. Обняла девочку, стоящую рядом, погладила голову. Я заметил, что глаза женщины полны слез, хотя она старалась не показывать их. В это время на крыльце аптеки появилась полная женщина и во весь голос сказала:

– Зойка, все, теперь я не могу давать тебе лекарства в долг. Лучше скажи своему лодырю-мужу, пусть работает, или хотя бы ловит рыбу и продает. Он у тебя пьяница, бездельник. А меня проверяют сверху.

Я понял в чем дело. Женщине нужны лекарства. Она с горечью посмотрела на меня, гостя из Азии, который непонятно что здесь потерял. Ей было стыдно, она отвернула лицо. Прижала дочку и собралась уходить. Я преградил ей дорогу. Она удивленно посмотрела на меня.

– Зоя, немного погодите. Сейчас.

Я поставил свой рюкзак на скамейку и вошел в аптеку.

– Какие лекарства нужны той женщине, Зое?

Аптекарша подала мне целлофановый пакет, в котором были лекарства:

– Вот, только у нее не было денег. Показывает мне пустой кошелек и плачет. Муж, сволочь, все обчистил. Пьет, зараза, алкаш. Не оставляет в покое даже кошелек жены. Дочь Зои больна. Все что зарабатывает, тратит на лекарства, еду. Ведь завтра ко мне из города приезжает проверка. Это государственная аптека. Ведь здесь нет частных аптек.

За минуту женщина рассказала столько много.

– Так, сколько будут стоить эти лекарства?

– Две тысячи триста двадцать один рубль.

Когда я вышел с пакетом в руках, Зоя уже ушла далеко. Я побежал и догнал ее. Протянул ей пакет с лекарствами.

– Вот, возьмите, это вам.

Женщина остолбенела. Покачала головой, показалось, что она задрожала всем телом.

– З-з-зачем?

– Возьмите. Просто помолитесь за меня!

Я повернулся и пошел обратно. В памяти навсегда остались голубые глаза маленькой девочки, которая стояла, прижавшись к матери.

Нет, это место нельзя назвать аэропортом. Об этом я подумал, разглядывая деревянное здание с единственным окошком для диспетчера. Ну и ну. Точная копия полевого сарая Собира-фермера. А взлетная полоса похожа на посевное поле».

Оказывается, сюда могут садиться только малогабаритные самолеты типа Ан. В его салоне только 17 пассажирских мест. Я занял очередь за билетом. Хотел купить билет на Ан-28.

– Дайте еще одну тысячу двести рублей, – сказала кассирша.

– Э-е, кажеться у меня нет больше денег...

Кассирша была очень удивлена: как же, приехал из такой дали, Узбекистана, и не имеет денег на билет.

– А что мне делать? Лучше езжайте на машине, – с такими словами она возвратила мне деньги.

Мне становится неудобно. Лишь бы долететь до Хабаровского аэропорта. А дальше у меня есть билет. Вылечу в Москву. Затем в Ташкент. Как я соскучился по тебе, Родина моя!

До Хабаровска три часа полета. А на машине нужно ехать целый день. Что ж. Я отправился в путь.

До Хабаровского аэропорта я доехал, но очень устал. Планировал посмотреть город, к сожалению плану не суждено было сбыться. Через три часа лечу в Москву. Потом в Ташкент. Бог даст, к утру буду дома.

Появились полицейские и доктора в белых халатах.

– Нашли. Наконец-то нашли. Провалился в лес.

– Сынок. Мой сыночек!!!– какая-то женщина стала исступленно кричать.

Крики усиливались. Кто-то падал в обморок, а другой матерился. Все перемешалось.

Зал охватили страх и тревога. Нас провели в другой конец огромного зала ожидания. Людей возле справочного бюро посадили в микроавтобус и увезли куда-то. Аэропорт немного стих.

– Бедные люди, их повезли вглубь леса, на место падения самолета, – сказал старик, сидевший рядом со мной.

– Какой самолет? Откуда летел?

Старик смотрит угрюмо. Нехотя отвечает:

– Слыхал такое место: Чумикан? Чумикан? – протянул он.

– Когда-а?

– Сегодня. Искали самолет. Нашли. В самом центре леса.

– А люди... Люди живы?

Старик удивленно смотрит на меня:

– Ведь самолет упал... Как могут остаться живыми люди?

Меня охватывает дрожь. Я зажмуриваю глаза. «Я же не смог купить билет на этот рейс?! Вернее, у меня не хватило денег. А почему не хватило? А-а, я же той девочке купил лекарства». Я вскакиваю с кресла. Перед глазами темнеет. Сердце начинает бешено биться. Перед глазами всплывает удивленное лицо голубоглазой девчушки.

– Я тоже был в том самолете, отец! Я тоже должен быть лететь тем рейсом!

Старик с удивлением смотрит на меня:

– Ты что, пьян?

Я киваю, зажмурив глаза. В этот миг я понимаю, что те деньги, на которые я купил лекарства той женщине, кажется ее звали Зоя, да, Зоя, стали своеобразным выкупом, выкупом за мою жизнь! Я понимаю, что меня оставили жить на этой земле за мой поступок. Меня спасла доброта... А перед глазами опять встает чистый взгляд маленькой, голубоглазой девчушки.

ЭТИ ЧИТАТЬ НЕ БУДУТ

Писатель был счастлив, очень счастлив! А как же иначе?! Ведь сам глава области возглавлял всю работу, за полтора месяца построили для него личную библиотеку. Вся домашняя библиотека (а это свыше 15 тысяч книг!) перекочевала в новый «собственный дом»! И комнаты отцовского дома в миг стали просторнее.

Писатель вздохнул свободно. Поблагодарил Всевышнего. (Нет, у него язык не поворачивается сказать «личная библиотека», неудобно). Как хорошо звучит: дом-библиотека!!!

Не зря говорят, книга несет свет. Книга учит жизни. Белоснежное здание библиотеки, построенное с правого крыла школы, кажется, испускает лучи, светится. Не кажется, и впрямь она, как солнце, озаряет все вокруг себя. Одноклассник – учитель Мамат, – беседовавший с ним под бурно цветущей вишней, сказал: «Друг, хорошее дело начал. Ты воздвиг себе памятник, а не библиотеку. Этот дом-библиотека войдет в историю как памятник тебе...» Писатель улыбнулся. «Чего смеешься, я сказал, что думаю. Видишь, библиотека испускает свет, если бы земля отпустила, она бы взлетела к Солнцу...»

О Боже, в голове писателя кружились точно такие же мысли...

– Если бы земля отпустила, я бы тоже взлетел, друг...

– Во сколько собираемся у тебя? Кого пригласил? – его перебил учитель.

– Друзей из области, района, – сказал писатель.

– Ты молодец.

– Почему же?

– Ты знаменит, живешь в столице. Однако никогда не забываешь свое родное село. Тебя народ любит, уважает. Правильно делаешь, что не забываешь нас. Никогда не забывай своих корней!

Вот уже сорок лет, как писатель покинул отцовский дом. Покойная бабушка говорила: «Кто уходит из родной земли, становится ей чужим, кто остается на ней, обретет и славу, и богатство». В отцовском доме остался младший брат. Он всегда ворчал: «Брат дом не построил, деньги не скопил, только собирал книги. Вон полон дом книг. Не дом, а книжный склад».

Сегодня дом брата стал намного просторней, освободился от книг. Теперь и детям есть где поиграть.

...Зазвонил школьный звонок. Выбежавшие из классов дети побежали к библиотеке. Писатель был взволнован. Он подумал: «Самое лучшее произведение, которое я создал в своей жизни – это библиотека!!!»

В обеденное время в отцовском доме (теперь в доме брата) собрались односельчане на худайи (национальное мероприятие). Зарезали барана, накрыли на стол. А вечером в освободившейся от книг гостиной опять был накрыт стол.

Теперь, после основного мероприятия с чтением молитв, жертвоприношением, в гостиной собрались друзья писателя. Это уже было мероприятие по– современному. На столе, кроме всяких яств, стояли бутылки с алкоголем. Шутка ли, пришли друзья писателя – высокопоставленные чиновники районного, областного масштабов.

Вечер все разгорался, становился все более интересным. Пир был на весь мир. Все произносили тосты в честь книги:

– Без книг нет знаний, книги – кладезь науки, – сказал самый авторитетный среди гостей, тот, что сидел во главе стола.

– Друг, писатель ты наш, молодец! На открытие приехал сам руководитель области. Ты молодец! – сказал еще один, который немного ниже рангом.

– Книга – свет в нашей жизни, нужно много читать, чтение ключ ко всему, – сказал еще другой друг-чиновник.

– «Я благодарен книге, за все мои достоинства», – так ведь говорил Горький, – опять вставил слово тот, что сидел во главе стола.

– Сегодня писатели являются самыми активными членами общества. К книге повысилось внимание, – сказал другой.

– Писатель – это талант. Иногда мне тоже хочется написать книгу, – сказал чиновник из района, бросив взгляд на прислуживающего гостям учителя Мамата.

А учитель Мамат с раздражением подумал: «Ну-да, на месте головы – тыква, и ты мечтаешь написать книгу?»

Чиновники-друзья допоздна беседовали под выпивку. Все пели дифирамбы книге. Говорили о ее достоинствах, о том, что она дала миру. Село за всю свою скромную историю никогда не слышало таких хвалебных слов в адрес книги.

В разгар вечеринки, писатель каждому из сидевших друзей подарил свою книгу с автографом. Опять начались хвалебные слова, только теперь в адрес писателя. Писатель даже прослезился. Выпил бокал до дна. Опьянел немного. Гости разошлись очень поздно, за полночь.

Писатель проснулся рано. Позавтракал с братом во дворе. Приготовился вернуться в город. Вошел в гостиную, чтобы одеться. Гостиная была уже убрана, все здесь блестело чистотой. Надевая рубашку, писатель посмотрел на маленький столик, стоявший в уголке комнаты. На нем лежали книги, которые вчера он подарил друзьям. Он не поверил своим глазам. Стоя, посчитал их. Шесть. Гостей было семеро. Кто-то из них не оставил книгу, все-таки... Писатель покраснел. Теперь ему стало не по себе. Расстояние между ним и столом становилось все больше. Не посмев подойти к книгам, он быстро отвернулся и вышел.

Перевод с узбекского Нигоре Юсуповой

Художник: В. Ефремов.