ЭТИ ЧИТАТЬ НЕ БУДУТ

Кучкор Норкобил

ЭТИ ЧИТАТЬ НЕ БУДУТ

Рассказ

Писатель был счастлив, очень счастлив! А как же иначе?! Ведь сам глава области возглавлял всю работу, за полтора месяца построили для него личную библиотеку. Вся домашняя библиотека, а это свыше 15 тысяч книг!, перекочевала в новый “собственный дом”! И комнаты отцовского дома в миг стали просторнее.

Писатель вздохнул свободно. Поблагодарил Всевышнего. (Нет, у него язык не поваричивается сказать “личная библиотека”, неудобно). Как хорошо звучит: Дом-библиотека!!!

Не зря говорят, книга несет свет. Книга учит жизни. Белоснежное здание библиотеки, построенной на правом крыле школы, кажется, испускает лучи, светится. Не кажется, и впрямь она как солнце, озаряет все вокруг себя. Одноклассник – учитель Мамат, беседовавший с ним под бурно цветещей вишней сказал: “Друг, хорошее дело начал. Ты воздвиг себе памятник, а не библиотеку. Этот дом-библиотека войдет в историю, как памятник о тебе...”. Писатель улыбнулся. “Чего смеешься, я сказал, что думаю. Видишь, библиотека испускает свет, если бы земля отпустила, она бы взлетела к Солнцу...”.

О Боже, в голове писателя кружились точно такие же мысли...

— Если бы земля отпустила, я бы тоже взлетел, друг...

— Во сколько собираемся у тебя? Кого пригласил?, - его перебил учитель.

— Друзей из области, района,- сказал писатель.

— Ты молодец.

— Почему - же?

— Ты знаменит, живешь в столице. Однако, никогда не забываешь свое родное село. Тебя народ любит, уважает. Правильно делаешь, что не забываешь нас. Никогда не забывай своих корней!

Вот уже сорок лет, как писаатель покинул отцовский дом. Покойная бабушка говорила: “Кто уходит из родной земли, становится ей чужим, кто остается на ней, обретет и славу, и богатство”. В отцовском доме остался младший брат. Он всегда ворчал: Брат дом не построил, деньги не скопил, только собирал книги. Вон полон дом книг. Не дом, а книжный склад”.

Сегодня дом брата стал намного просторней, освободился от книг. Теперь и детям есть где поиграть.

...Зазвонил школьный звонок. Выбежавшие из классов дети побежали к библиотеке. Писатель был взволнован. Он подумал: “Самое лучшее произведение, которое я создал в своей жизни – это библиотека!!!”.

В обеденное время в отцовском доме (теперь в доме брата) собрались односельчане на худайи (национальное мероприятие). Зарезали барана, накрыли на стол. А вечером в освободившейся от книг гостиной опять был накрыт стол. Теперь, после основного мероприятия с чтением молитв, жертвоприношением, в гостиной собрались друзья писателя. Это уже было мероприятие по- современному. На столе, кроме всяких яств, стояли бутылки с алкоголем. Шутка-ли, пришли друзья писателя – высокопоставленные чиновники районного, областного масштабов.

Вечер все разгорался, становился все более интересным. Пир был на весь мир. Все произносили тосты в честь книги:

— Без книг нет знаний, книги – кладезь науки,-сказал самый авторитетный среди гостей, тот, что сидел во главе стола.

— Друг, писатель ты наш, молодец! На открытие приехал сам руководитель области. Ты молодец!,- сказал еще один, который немного ниже рангом.

—Книга-свет в нашей жизни, нужно много читать, чтение ключ ко всему,-сказал еще другой друг-чиновник.

— “Я благодарен книге, за все мои достоинства”, так ведь говорил Горький,-опять вставил слово, тот, что сидел во главе стола.

— Сегодня писатели являются самыми активными членами обществаа. К книге повысилось внимание,- сказал другой.

— Писатель – это талант. Иногда мне тоже хочется написать книгу,-сказал чиновник из района, бросив взгляд на прислуживающего гостям учителя Мамата.

А учитель Мамат с раздражением подумал: “Ну-да, на месте головы-тыква, и ты мечтаешь написать книгу?”.

Чиновники-друзья допоздна беседовали под выпивку. Все пели дифирамбы книге. Говорили о ее достоинствах, о том, что она дала миру. Село за всю свою скромную историю никогда не слышало таких хвалебных слов в адрес книги.

В разгар вечеринки, писатель каждому из сидевших друзей подарил свою книгу с автографом. Опять начались хвалебные слова, только теперь в адрес писателя. Писатель даже прослезился. Выпил бокал до дна. Опьянел немного. Гости разошлись очень поздно, за полночь.

Писатель проснулся рано. Позавтракал с братом во дворе. Приготовился вернуться в город. Вошел в гостиную, чтобы одеться. Гостиная была уже убрана, все здесь блестело чистотой. Надевая рубашку, писатель посмотрел на маленький столик, стоявший в уголке комнаты. На нем лежали книги, которые вчера он подарил друзьям. Он не поверил своим глазам. Стоя, посчитал их. Шесть. Гостей было семеро. Кто-то из них не оставил книгу, все-таки...Писатель покраснел. Теперь ему стало не по-себе. Расстояние между ним и столом становилось все больше. Не посмев подойти к книгам, он быстро отвернулся и вышел.